Sit amet

La imagen ha sido cedida y es obra de Almudena Arbós. https://almudenaarbos.jux.com/

jueves, 25 de febrero de 2010

D.


D. , no puedes escribir siempre sobre la ausencia, la tristeza, el desamor, te estas forjando una imagen penosa, eres un amargado, un pusilánime, un llorón, parece que caminas siempre con una piedra en el zapato. Además… escribes mal…

Soy consciente de todo eso… se que canso con tanto “AY” pero que quieres que haga, no me sale otra cosa… Y sí, es verdad, escribo mal, pero eso ya lo sabia cuando empecé con el blog y no me echó para atrás, no tengo mucha vergüenza, soy como una especie de bufón con úlcera de estómago…

Tienes úlcera de estómago?

Es broma, lo de la úlcera me refiero, lo del bufón no, ves? También puedo resultar gracioso joder, no soy un tipo gris que siempre ande mirando al suelo y lamentándose de su desgracia…

Ya, ya, no lo eres pero lo pareces…

Si, lo se pero no puedo hacer nada al respecto (dijo D. mientras se encendía otro cigarro)

Por qué no? Por qué no lo intentas?

Intentar que exactamente? Es que hoy estoy espesito perdona, PUTA LLUVIA…

Enfocar tus textos desde otra perspectiva, desde un punto de vista más... no se, alegre, optimista…

Pero entonces me estaría mintiendo a mi mismo… se que lo he hecho mil veces pero nunca a la hora de escribir…

Por probar no pierdes nada….

Tú crees? venga, voy a intentarlo....

Laafuiyfuamucsuf,fpaucuiufufme,
pspaiow,dshoiyrsg
nmfukgsudmhaodiusdip
oejfspj,aho8esho,si,ah
hfiogfhiorhg`t8ohhg`
hsir,pjfshhsdfjshjhjfahñ´
qoehjwhuhewuhwuhoeoheehegr.

Ves? No me sale…

Bueno, no esta mal, lo vas a publicar?

No sé, habrá que pulirlo.

miércoles, 24 de febrero de 2010

CIORAN


Refulgente el sol en Madrid (de momento) no puedo sino sentirme más animado (ayuda también la sobredosis de cafeína para que negarlo) es por eso que lo que viene a continuación no tiene que ver con nada que se me pase por la cabeza, es tan solo un extracto de lo que un genio como Ciorán pensaba respecto a las “Tendencias autolíticas” (es largo, si no queréis leerlo lo entenderé pero merece la pena, de verdad.)

Matarse es, de hecho, rivalizar con la muerte, es demostrar que uno lo puede hacer mejor que ella, es hacerle una jugada y, éxito no desdeñable, rehabilitarse ante sus propios ojos. Se tranquiliza uno, se persuade uno de que no se es el último, de que se merece cierto respeto. Uno se dice: Hasta ahora, incapaz de tomar una iniciativa, no tenía ninguna estima por mí mismo; ahora todo cambia: destruyéndome, destruyo del mismo golpe todas las razones que tenía para despreciarme, vuelvo a ganar confianza, soy alguien por siempre jamás...
Existe en nosotros una tentación, mejor que una voluntad, de morir. Pues si nos fuese dado querer la muerte, ¿quién no se aprovecharía a la primera contrariedad? Aún interviene otro impedimento: la idea de matarse parece increíblemente nueva a quien se ve poseído por ella; se imagina, pues, que ejecuta un acto sin precedentes; esta ilusión le ocupa y le halaga, y le hace perder un tiempo precioso.
El hecho tan sencillo de mirar un cuchillo y de comprender que sólo depende de ti hacer cierto uso de él, da una sensación de soberanía que deriva en megalomanía.
El que no ha pensado nunca en matarse se decidirá a ello mucho más prontamente que quien no cesa de pensar en ello. Como todo acto crucial es más fácil de cumplir por irreflexión que por examen, el espíritu virgen de suicidio, una vez que se sienta impulsado a él, no tendrá defensa alguna contra este impulso súbito; se verá cegado y sacudido por la revelación de una salida definitiva, que no había considerado antes; en tanto que el otro podrá siempre retrasar un gesto que ha pesado y vuelto a pesar indefinidamente, que conoce a fondo y al que se resolverá sin pasión, si es que alguna vez se resuelve a ello.
Nadie se mata, como se piensa comúnmente, en un acceso de demencia, sino más bien en un acceso de insoportable lucidez, en un paroxismo que puede, si se empeña uno, ser asimilado a la locura, pues una clarividencia excesiva, llevada hasta su límite y de la que quisiera uno desembarazarse a cualquier precio rebasa el cuadro de la razón. El momento culminante de la decisión no testimonia, pese a todo, ningún embotamiento: los idiotas no se matan prácticamente nunca; pero puede uno matarse por miedo, por presentimiento de la idiotez. El acto mismo se confunde entonces con el último sobresalto del espíritu que se recoge, que reúne todos sus poderes y todas sus facultades antes de anularse. En el umbral de la última derrota se prueba a sí mismo que no está completamente perdido. Y se pierde, en plena posesión instantánea de todos sus medios.


Encuentros con el suicidio
Emil M. Cioran

lunes, 22 de febrero de 2010

SE ME HAN PERDIDO LAS GANAS

Se me han perdido las ganas…
En el cuarto que con la soledad comparto...
Y no logro encontrarlas en mitad del caos…
De mis diez metros cuadrados de felicidad...
Pues padezco de Diógenes de recuerdos fugaces y efímeros...
Y acumulo aquí los desperdicios…
De cuerpos que vistieron almas de paso…
De millones de palabras ingrávidas levitando...
De noches eternas que acabaron...
De mil risas y algún llanto...
De momentos olvidados…

Y para rematar este jodido lunes, más alegría:



Y gracias porque he estado a un tris de poner al Demis Roussos cantando "Morir al lado de mi amor"...

miércoles, 17 de febrero de 2010

LA FISICA, TU FISICO, NEWTON


Mi vano esfuerzo centrípeto…
Tu poderosa fuerza centrífuga…
Que impotente…
Me arrojó lejos de ti…

Mi débil impulso cinético…
Tu brutal energía potencial gravitatoria…
Que me frena…
Y me impide alcanzarte de nuevo…

Caminaba constante…
Siguiendo la senda…
Hasta que aplicaste sobre mí…
La primera ley de Newton…

La física, tu físico…

Primera ley del movimiento de Newton:
Todo cuerpo permanece en su estado de reposo o de movimiento rectilíneo uniforme a menos que otros cuerpos actúen sobre él.

martes, 16 de febrero de 2010

S.O.S. SEROTONINA


Amanecer de ensueño para la melancolía suicida, oscuridad frío y agua. Puta humedad que enmohece el corazón y pudre el alma. Terreno fértil para la siembra de tristeza, desánimo y desgana. Día perfecto de despedidas. Dormir sin aguardar de nuevo a la luna. Partir ya, anticipando presuroso la noche última…

Joooder, alguien sabe si venden la Serotonina en bote? Con esta climatología al final acabaré haciéndole honor al titulo de mi blog…

viernes, 12 de febrero de 2010

EL TIPO AQUEL


CREO QUE LA AUSENCIA ES LA ESENCIA DE LA POESIA, No podía dejar de repetírmelo… tenia la puta frase clavada en la cabeza… y joder, el tipo tenia razón, porque no? Al fin y al cabo lo encontré en un templo de sabiduría, aquel al que últimamente tanto acudía para relajarme y escribir a la luz de velas incrustadas en botellas de Jack Daniel´s, allí donde acodado sobre la barra podía desconectar de la puta realidad que tanto me ofendía, donde nadie conocía a nadie y sin embargo todos éramos iguales…

Creo que la ausencia es la esencia de la poesía…
Porque es el vacío lo que llena al poeta, la falta, la añoranza, el hambre, la sed…

Pero…también hay poetas digamos… felices, plenos, no?

Hay escritores felices, poetas no…

No? como puede decir eso así con tanta convicción?

Porque quien rebosa, quien tiene lo que necesita, puede ser un gran escritor y por supuesto hacer poesía claro esta… Pero no es poeta…

Joder pero si escribe poesía…

No, hostia!!!

La reacción de aquel individuo me sorprendió, cuando se disparó se puso en pie y tuve la sensación de que era algo antinatural, como si desde el principio de los tiempos hubiese permanecido sentado, como si al cerrar el bar cada día él quedase allí, como quedaban apagadas las ennegrecidas lámparas, como quedaba el mostrador surcado de historias y olor a lejía, como quedaban las gastadas sillas, patas arriba sobre las mesas de piedra blanca…

No!!!
Nunca!!!

Esta bien, como diga…

No me de la razón coño… y… discúlpeme, no suelo comportarme así… lo siento…

No se preocupe no pasa nada…

Es que la gente confunde, no distingue…. Poesía puede escribir cualquiera, ser poeta es un privilegio de pocos, quien agradecido a la vida escribe un poema puede fabricar una obra de arte, pero no es un poeta… No le sangran las manos, no tiene el corazón de cristal ni el llanto le empapa el alma… PARA SER POETA HAY QUE VIVIR CON LAS HERIDAS SIEMPRE ABIERTAS, si estas curan se empieza a ser feliz y se deja de ser poeta…

Sabe? Creo que entiendo lo que quiere decir, sí, lo entiendo perfectamente…
Me aceptaría otra copa?

Si se empeña…

NOTA: Por supuesto que Hemingway (en la foto) no dijo nada de esto, es solo que me parecia apropiada la imagen.

jueves, 11 de febrero de 2010

TAL VEZ TE INVENTÉ


No estás…
Quizá no existas…
Tal vez te inventé…

Probablemente solo eres...
Fruto de mis anhelos…
Espejismo de mis deseos…

Y aunque no pudiste nunca irte…
Siento que no has vuelto…

Que eres vida en otra parte...
Alma y cuerpo...

Y entonces te veo…
Me envuelve tu esencia…
Respiro tu aliento…

Quizá por eso...
 Aún hoy te espero…

lunes, 8 de febrero de 2010

DIA GRIS, LLORA EL CIELO EN MADRID


Al amanecer la factura…
El cobrador de excesos…
Reclamando desde dentro…
A tu cuerpo vacío, pálido, muerto…
Inertes los sentidos…
Sueño, tiemblas…, hielo…
Quebrado el eje, desequilibrado…
Girando caótico péndulo…
Ayer dueño del mundo…
Propietario hoy solo de miedo…
Noche, risas, humo, tu cuerpo…
Ausencia ahora, cenizas, desechos…

Sigue lloviendo, y yo, que soy solo arena, me hago barro…

viernes, 5 de febrero de 2010

NO ME SUELTES...


No me sueltes…
No me dejes caer…
No me quedan fuerzas…
Por favor… sostenme…
Agárrame fuerte…

Crees de verdad que debería hacerlo?
Siempre me trataste mal…
Me insultaste, no era una puta?
Mil veces me pusiste contra la pared, me golpeaste…
Te burlaste de mí, me despreciaste…
Hablaste siempre del poco valor que tengo para ti…
De lo poco que supongo, de lo poco que te importaría perderme…

Lo siento…
Te interpusiste siempre en mi camino hacia la felicidad…
Me zancadilleaste una y otra vez…
Nunca pude comprenderte…
Jamás te encontré sentido…
Fuimos, somos y seremos eternos enemigos…
Pero si no me das la oportunidad…
Si permites que me precipite al abismo…
Tú vienes conmigo…
Tú también desapareces…

TÚ ERES MI VIDA.

jueves, 4 de febrero de 2010

AMANEZCO OTRO CADA DIA


No recuerdo quien fui ayer…
Me ahoga pensarme mañana…



Amanezco otro cada día…
Soy distinto cuando acaba…



Me contemplo...


 Desolado…
Cuando todo se me regala…



Eufórico…
Cuando no tengo nada…



Reniego de lo que fui ayer…


De lo que hoy soy…
Cuando despunte de nuevo el alba…


Cual de cuantos personajes invente es cierto…?
Cual de ellos es dueño en verdad de mi alma…?


NOTA: Vale, venga, hasta aqui la oscuridad, que ya cansa, a ver si en el próximo post meto algo de luz...

lunes, 1 de febrero de 2010

ABRE LA PUERTA


Ven contigo…
No lo oyes?...
Sigue llamando...
 Abre…
Lo sabes…
Eres tú…
Déjate pasar…
Háblate…
Escúchate...
Tienes mil cosas que contarte…
Mírate a los ojos…
Tiéndete la mano...
Ríe, llora, grita…
Quizá todavía…
Puede que aún…
Tal vez…
Puedas perdonarte…